Que tu puto dios me escuche ladrar

Yo entiendo que a nosotras no nos podés garchar. Y que entonces cualquier otra concha está más que bien para chupar, para salir corriendo atrás. Pero nosotras vamos a tener que limpiarte la mierda, prepararte el té, o sino, tirarte en algún puto lugar como una especie de esperable venganza. Nunca nos elegís, nunca somos más importantes. Llegué a preguntarme qué tengo de malo ¿soy tan poco valiosa como para no merecer tu respeto? Ni siquiera busco amor. Las preguntas las trasladé a otros: Obtuve respuestas acordes. Así que gracias por haber hecho todo esto lo más difícil posible, así tengo bien presente que nunca voy a ser como vos. Papá. 

Los manuales sobre los otros

No sirven. The other has to be open. La única oración marcada con resaltador. Porque la cuestión no es de estrategia, sino más bien radial: de sintonía. O quizá de dialecto. Por ahí cuando yo decía amor él entendía aceituna y pensaba que estaba tratando de venderle un frasco de pickles, en lugar de regalarle algo. Mejor un diccionario de dialectos, o un traductor en simultáneo que además nos compre las entradas para el cine. 

Tengo otras, y no quiero pero las uso.

-Me dan ganas de estrujarte- decía yo.

-Y hácelo- decías vos.

Pero yo sabía que cuando quería estrujarte, usar mis brazos constrictores para rodearte, era una forma extraña, un deseo intruso de destruir lo que amaba. Por eso siempre apretaba más los dientes, y los brazos se me debilitaban rápido y vos estabas a salvo. Al menos de esa.

*Discusión en el foro del diccionario: Házcelo/ Hácelo. Lean la que gusten. 

Los zombies no bailan, te lo juro.

Hay que amar lo que es real, lo que es honesto. Primero en uno ¿no?

El resto es hacerse la paja en el corazón. Es hacerle la paja a la muerte.






*Foto: Galería de What Makes The Pie Shops Tick? (flickr)

Arcoiris y mariposas mata realidad

-Me haces acordar a ese tema.

-La parte que dice lo del pelo de Hitler ¿no?

-Si, ¿cómo sabías?

-Que se yo, me imagine.

-El otro día le dije a mi amigo eso de vos. También le dije que te imagino tocando la batería o el bajo, capaz.

-No, soy horrible con los instrumentos. 

Es más, este es el momento para advertirte que el choque con la realidad corre por tu cuenta.

*Foto: www.pamelaklaffke.com

El destino es un señor de cincuenta años que se casó a los veinte y te saca la carta astral en quince cuadras

El remisero me dice que soy buena, que el se da cuenta de eso por la forma de hablar de las personas, por los kilómetros que lleva de viaje. Para eso que dice tengo un montón de peros. Igual me callo, le pago doce pesos y le digo que si, que voy a intentar creerle. Porque puede ser el destino, subido a un 504, que me pide que me deje de joder.

Inutilidad práctica

Volvió a poner su capítulo favorito y no se rió ni una vez. -Listo -pensó- estoy muerta. I have to revivir-. ¿Cómo? Siempre le faltaba el modo, tenía los preestrenos en la cabeza pero nunca pasaba la película.

Cuentas que no dan

Agarras la pala y te revolvés las entrañas. Vos sólo. El mundo no tiene sabor porque nunca terminas de decidir por dónde pasar la lengua. Después uno se construye una salida, o un escape. Y preferimos salvarnos diciendo adiós en lugar de decir bienvenido.  

Hecho real. Cosas imaginarias.

-Que alta que sos.

-No, mido uno sesenta y tres.  Soy más parecida a una ilusión óptica, en realidad. 

Profecía Autocumplida

Siempre pensé: Por favor, correspondeme.

Inseguridades naturales de la amapola en su hábitat.

No es posible el amor sin mi consentimiento.

*Foto Lucía Chain 

Cobrakiller (Flickr)

Posta (Eso escribí a las 8 a.m. como título, ese va)

Amamos a la distancia. Incluso si compartimos la cocina o la siesta. Siempre fue así. Cuando ellos están, yo todavía no me bajé del colectivo. Cuando llego, encuentro notas, fotos, sobras de comida, pero no amor.  No lo descifro todavía, pero es algo particular en mi. Cuando lo entienda no voy a dormir nunca más sola, ni siquiera en mi propia cama.

*Foto Cobrakiller (Flickr)

Muertos vivos en las macetas

Mi crueldad es sutil: Hago crecer chicos árboles que podrían crecer grande. Desde la ventana, escucho sus maldiciones como el canto de pequeños pájaros a los que puedo proteger del frío.

*Foto Cobrakiller (Flickr)

Lápiz de cuatro colores para los ojos porque tampoco me acuerdo el color

No vale la pena dibujar nada que no sea tu cara. Ensayar con el fibrón una y otra vez naríz, oreja, ojos. No me acuerdo de tu cara, pero me acuerdo que te quiero.

*Foto Cobrakiller (Flickr)

Variable dependiente

Uso tres I griegas en una oración: seis cuernos, tres colas, demasiados monstruos. Bracitos extendidos al cielo, con un solo pie para sostener toda su furia. –Necesitamos cosas -dicen las I griegas, implorando con sus bracitos- una cabeza, intestino, una vejiga. Se parecen al hueso de la suerte que todos buscan cuando en casa se cocina pollo al horno. Se parecen, pero de la suerte ni rastro.

(Y me llevo mis manos)

El mundo quiere que me siente en esa sala infinita, llena de gente, donde todos esperan y putean porque nunca es el turno de uno. Pero no. Uso el pie que me queda y me voy.








*Foto: www.pamelaklaffke.com

Esto es mío

Ayer hubo tormenta en mi milimétrica cabeza de avestruz. Tengo las orejas llenas de tierra por eso escribo cuatro líneas que me expliquen por los ojos como me siento. Y la voz de ella, diciendo que me está creciendo una pierna en el lugar en el que te había puesto, disipa nubes. 

A la mierda. Te abollo el portón por gil. Me abollo a mi también.

A veces me dan ganas de bajar del colectivo en la estación y correr hasta tu casa, como si todavía tuviera permiso. Tocar el timbre y que me cierres la puerta en la cara porque ya no hay misterio, ni amor. Y apedrearte la puerta del costado para que los bollos te recuerden a mi cada vez que saques el auto. 


A veces siento que me tomaste el pelo. 

Charla de café

-Hay una cosa que hacen los investigadores cuando creen fervientemente en sus teorías y es que sesgan tanto la muestra que estudian que terminan por confirmarlas.

-¿Porqué me contás esto?

- Por nada, simplemente quería sacar charla.

Idiota

-Te quiero.

-Yo no. La verdad, no quiero que sigamos saliendo.

-No entiendo ¿Para qué carajo me pediste volver?

-Es que necesitaba acompañante para el casamiento de Alexis. Te lo iba a decir después de la mesa dulce.

-Sos tan inteligente que terminas siendo un idiota.

-¿Eso qué tiene que ver?

-Nada, sólo quería que lo tuvieras en cuenta.

Nada muy brillante pero algo que decir

No sé qué duele más. Que no estés o que me haya inventado el amor que no me tenías.