Me siento en la ventana a grabar todos los ruidos de la calle. Grabo motores, pasos, pájaros, ladridos. Los escucho en lo más callado de la noche. Entonces hago un simulacro de vida y movimiento alrededor mío. Adorno todo para aparentar que no estoy quieta ni muerta. 
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Me regalaron pañuelos decorados para que llorar y sonarme los mocos sea una experiencia más estética, más reconfortante. No es tan fácil sostener la tristeza si te acercas a los ojos un papel estampado lleno de coloridos cupcakes. 
Si tres chicas se bañan en el brazo del río, o son abrazadas por él, o se divierten, pero nadie hay ahí para verlo ¿Las tres chicas existen? ¿Realmente se refrescan o se divierten? ¿son abrazadas? Los estudiosos de Heráclito discutirán largamente sobre ello.
Un círculo ficticio, un corral hecho de
nosotros. En una noche estrellada nos unen líneas imaginarias que se extienden
desde el ombligo, y creemos que respiramos a través de los otros pero es
siempre desde nosotros mismos. 
